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曦曦走在路上。
走在一条又黑又冷的小路上。
风在吹，在叫，他也在咆哮。
这咆哮的风啊！为什么偏偏要在这条小路上去挥洒着这份愤怒？
这愤怒的风啊！为什么非要在她孤身一人时去彰显着这份强壮？
这强壮的风啊！吹散了白云，染红了夕阳，也倦了那一轮朝阳。
这轮新生的朝阳，好像在逃，但前方的黑暗，让她又无路可逃。
她跑，她逃，她和她的影子一起跌倒，但是爬起来的她又在笑！
她在笑着什么呢？是笑那所谓的胜负，真有别人说的那般重要？
若真是天为棋，地为盘，那究竟该谁去执黑，又该是谁去执白？
她不明，也不晓，她只能独自奔跑在这条看不到尽头的小道上。
哪怕风再大，再冷，她想只要她坚强的笑，那这风也应该是在欢唱！
天徒矜高！地在哀嚎！风在咆哮！阳光终于在普照！她追着光歌唱！
……
少女似诗，少年似剑，棋似光阴。
当曦曦这名少女握着棋和对面少年对弈时，诗与剑还有光阴三者碰撞后，好像在这局对弈中忽然发酵成为了文学。
文学，好像正如下棋对剑那般，尽头要么是死亡，毁灭；要么就是新生，毁灭后的重生。
那一路路精奥玄妙的棋步，好似是文学的灵与肉，在这张小小的棋盘里逐渐丰满着。
都说诗是这片土地上最美的语言，但如今好像没人愿意去深剖现代诗人的现代诗了。也虽然人人都说剑是这片土地上最不可缺少的武器，但如今这世界好像没人愿意是去练剑，好像整个天地间就只剩下口蜜腹剑！
坐在曦曦对面的少年，无疑就是一把剑，一把还没有剑鞘的幼剑。
一把幼小还未经历过世俗洗礼的剑最是锋利，当然，也就只有这把幼剑，才可能与曦曦这处在最美丽年龄的新现代诗，产生着奇妙的化学反应。也只有剑与诗的碰撞，才能在这韶光荏苒里，出现着像现在这般有趣的文学。
这把幼剑，大概就是曦曦这首新的现代诗歌在这个年华里遇见最伟大的敌人。
毕竟，他已经过了剑胚的年纪，他也只差临门一脚就能成为让人崇拜的职业棋手。
若是以他十五岁的年龄成为职业棋手，想必就算在上京这个大城市，也能被媒体和各大新闻追逐着吹捧着。
到那时，这把幼剑不能再用是锋芒毕露，崭露头角的词语去赞美，去饱以期待。他只会只能先去接受世俗的洗礼，再用着养晦韬光或是盛气凌人去被人称道，去成为一个褒或贬的形容词！
……
新诗好像从来没赢过这把幼剑。
不但是因为新诗太过娇弱，就像是一朵路边的野花一样脆弱。
更是因为她太过于善良，善良到她都亲手折断了自己身上的刺，生怕着伤害着那些知足的、贪婪的、善意的、恶意的人。
她应该是一朵平凡的花吧？
若不是一朵平凡的花，在她盛开的那一天，她早就被人采摘放在花瓶里，直至枯萎了吧？
你看，这第一手，这朵平凡的野花，放弃了最优秀的，最璀璨的文字，选出了最差最难看最不起眼，甚至于最寻常的文字“一一”。
这朵花的谦让还有那对文字的敬畏，并没有让那把幼剑，用着同样礼让去回敬她。
反倒是让那把幼剑贪婪的占据着一个又一个优美，华丽，璀璨的文字。几手下来，他几乎占据了绝大多数美好的文字。这些美好的文字在他手下，好像化成了水泥和坚实的砖头，那水泥和砖头在他那舞动的影子里，漂亮的堆积在一起，刹那间便林立起一栋又一栋伟岸的现代化高楼。
那一栋栋钢筋水泥筑成的高楼啊，美丽的让人心生向往，那一栋栋由钢筋水泥堆积起来的大厦啊，好像也逐渐开始不满足于这片本该属于他们的城市里。他们望着遥远的夕阳，疯狂地扩张着。
那一个个美好的文字，浮夸着，华丽着，堆积在一起，也形成了一个个让人心生徜徉的句子。
而她，则是小心翼翼地捡着那一个个被幼剑遗漏下的贝壳和残渣，她好像想用这些小小的贝壳还有那残渣，去堆积着一个美丽的，小小的属于她的城堡，她也似乎在用着这种不争不抢的方式，默默地守护着她作为花与诗的梦。
但当她一次一次筑成了那个属于她的小小城堡时，霸道的高楼大厦总是会恰到好处的出现在她面前。
那霸道的高楼大厦，似乎也分不清城市、乡村、土地、海洋的区别。它们好像已经开始不满足于现在华丽，璀璨的文字。现在的它们只要看不属于它们拥有的文字，就想要去吞噬，去壮大着自己！
不论好坏、褒贬，只要是他没有拥有过的文字，都会在这些越来越贪婪的高楼大厦眼里，变成它们的地基，材料，脊梁，甚至于新的同伴。
在这一个个看上去华丽的高楼大厦吞噬下，那一个个原本是被抛弃的、错过的、贬义的、带着歧异的文字，纷纷摇身一变，以一个新的面孔出现在世人面前。
它们满意的被世人热烈讨论着，分享着，它们好像几千年也从来没有像现在这般扬眉吐气过。
也毕竟，曾经这些带着贬义和歧异的文字和文字组合在一起，曾是让人唾弃的。
但在这华丽的文字包装下，那些让人唾弃的文字，也换上了华丽的外套，还有那更有趣的“灵魂”，让无数人追捧着。
你看，那明明是去形容男人德行败坏的词语，转眼一变成为无数男人追捧的目标。
那原本应该是耻辱去形容某些人和事的词语，在华丽的文字，句子的包装下，又成为了一个个褒义词！
你在看，那朵花本来辛辛苦苦建成的梦幻城堡， 在这一个个是非不分的词语下，不断崩塌着，毁灭着！
那由一个个华丽的文字组成的句子，段落，文学啊，更洗刷了很多该被铭记的东西。
那些东西，虽然离现在已经十分遥远了。
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