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落日昏暗的阳光照进屋内。
北欧人口并不多，即使是大城市斯德哥尔摩，仍然只能看到稀疏的行人，急匆匆地穿过马路。
福赛尔说：“你听说了吗？陆时和萧伯纳去法国交流了。”
听到陆时这个名字，威尔森蓦地攥紧拳头。
他说：“怎么？”
福赛尔郁闷地说：“不知道那帮法国人会不会又想出什么恶心人的招式出来。我担心……算了，担心也没用。”
确实如此，
担心也没卵用。
威尔森又郁闷地喝了一口咖啡。
福赛尔像是想起了什么似的问道：“我刚才进屋的时候，听到你喊了一句‘凭什么！？’，什么凭什么啊？”
威尔森看向桌面。
福赛尔顺着他的视线看过去，
“电报？德里来的电报？”
他凑过去阅读内容，才发现是泰戈尔拒绝了诺贝尔文学奖的邀请。
屋内一片诡异的安静，
“……”
“……”
“……”
过了许久，威尔森才重新开腔道：“西欧那些傲慢的人拒绝我们也就算了，他一个印度人，凭什么拒绝？当真不知道自己是什么……”
后面的话没有说出口。
但福赛尔也能猜个大差不差，应该是“货色”这种词汇。
他张了张嘴，想要安慰同僚几句，
结果，话到嘴边却变成了：“是陆时惹出来的麻烦。”
威尔森随之沉默。
就在这时，门外忽然传来了办事员的声音：“威尔森先生，大事不好……大事不好了！”
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